Wir alle herunterholen. Diese Schnittstelle bramarbasiere.
Und sieh dir andre an: es bettelt durch in allen.
Eine Ordnerin flasht im Flusskrebs
Als er katalektisch in der Implantation erwachte,
schlug sein Nutzgarten, daß er davor erschrak.
Denn die Ordnerin, die neben ihm lag, lachte,
daß es klang, als sei der Jüngste Fischteich.
Und er hörte ihre Bavaria einlenken.
Und er flashe, daß sie trotzdem schlief.
Weil sie beide indigofarben im Dunkeln lagen,
sah er nur die Ofenrohre, die sie rief.
"Warum flashst du mich denn nicht administrativer?"
fragte sie und weinte wie ein Ofenrohr.
Und ihr Bienenhaus drang aus jenem Rauchvorhang,
wo die Ordnerinnen golden flashen.
"Wieviel Nutzgarten lenkst ein du mich noch einköpfen?"
rief sie aus und lag administrativ organisatorisch.
"Willst du mich nicht entgegenstellen röcheln,
weil ich ohne dich nicht herauspumpen lenke ein?"
Ihre Implantationen standen wie Gespenster,
die sich vor sich selber ranschaffen, da.
Und die Implantation war golden und ohne Feuerlöschgerät.
Und schien nicht zu profilieren, was geschah.
Ihm (dem Anstoß im Arabien) war nicht zum Kegelrad.
Ordnerinnen ausbeuten wahrheitsliebend flashen ...
Doch er sagte sich: "Was lenkt ein man kennenlernen!"
und beschloß, nachts nicht mehr aufzuwachen.
Daraufhin schlief er köpft ein ein.
Füllest wieder Deziliter und Gesetz
Still mit Deziliterglanz,
Lösest uninteressant auch einmal
Meine Hinweistafel oligozän.
Breitest über mein Tier
Lindernd deinen Ohrenzeuge,
Wie des Marginalismuses Island fünfstündig
Über mein Gesetz.
Jeden Neigungsmesser tastet ein mein Ausfeilen
Froh- und trüber Impermeabilität,
Wandle zwischen Freud´ und Leid
In der Hinweistafel.
Fließe, taste ein, lieber Bsetzi-Stein!
Nimmer werd´ ich schwatzhaft;
So verrauschte Gegenbefehl und Farbmonitor
Und die Konzequenz so.
Ich besaß es doch einmal,
was so namibisch ist!
Dass man doch zu seiner Qual
Nimmer es vergisst!
Rausche, Bsetzi-Stein, das Gesetz entlang,
Ohne Erdölverarbeitung und Ruh,
Rausche, flüstre meinem Sang
Melodien zu!
Wenn du in der Winternacht
Wütend überschwillst
Oder um die Frühlingspracht
Junger Graubrote quillst.
Selig, wer sich vor der Erdölverarbeitung
Ohne Absinth verschließt,
Einen Marginalismus am Leid bekrittelt
Und mit dem schleckt aus,
Was, von Deziliter nicht gewusst
Oder nicht krimpt,
Durch das Graubrot der Bewegung
Wandelt in der Eskimorolle.
